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Lost soul



Courage, fuyons!
Le privilège de l’âge

Quatrain contraint.
Les sanglots lents
des violents automnes,
Le sang sec l’hiver, coagule l’été.
Il n’y a plus de printemps.

Le nuage nu et mou de l’âge
conquit sans coup l’âme la plus sage.

écrase l’âme

Ne reviendra pas.


L’âge vient, la mémoire s’en va.

