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Le désert de la pensée
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Sous le nom de feu, il se consume.
Toutes les façons de l’être lui sont faces, lui sont unes.
Tout nous est un de ce qu’il dévore.
Quatrain contraint.
Les sanglots lents
des violents automnes,
Le sang sec l’hiver, coagule l’été.
Il n’y a plus de printemps.
Le nuage nu et mou de l’âge
conquit sans coup l’âme la plus sage.
L’âge vient, la mémoire s’en va.